Carpe Diem

"Aprovecha el día". Horacio (Odas, 1.11.8). Expresión que hace referencia a la fugacidad del tiempo y, en consecuencia, a la necesidad de aprovechar cada momento de la vida.

Original Latin

Tu ne quaesieris, scire nefas, quem mihi, quem tibi
finem di dederint, Leuconoe, nec Babylonios
temptaris numeros. ut melius quidquid erit pati,
seu pluris hiemes seu tribuit Iuppiter ultimam,
quae nunc oppositis debilitat pumicibus mare
Tyrrhenum: sapias, vina liques, et spatio brevi
spem longam reseces. dum loquimur, fugerit invida
aetas: carpe diem, quam minimum credula postero.

Literal English Translation

You should not ask, it is wrong to know impious things, what end the
gods will have given to me, to you, O Leuconoe, and do not try
Babylonian calculations. How much better it is to endure whatever will be,
whether Jupiter has allotted to you more winters or the last,
which now weakens upon the opposed rocks the Tyrrhenian
Sea: may you be wise, strain your wines, and because of short life
prune long anticipation. While we are speaking, envious life
will have fled: seize the day, trusting the future as little as possible.

"Carpe Diem" (Carminum, I, 11)

No pretendas saber, pues no está permitido,
el fin que a mí y a ti, Leucónoe,
nos tienen asignados los dioses,
ni consultes los números Babilónicos.
Mejor será aceptar lo que venga,
ya sean muchos los inviernos que Júpiter
te conceda, o sea éste el último,
el que ahora hace que el mar Tirreno
rompa contra los opuestos cantiles.
No seas loca, filtra tus vinos
y adapta al breve espacio de tu vida
una esperanza larga.
Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso.
Vive el día de hoy. Captúralo.
No fíes del incierto mañana.

Elegía sobre un cementerio de aldea (Elegy Written in a Country Churchyard, 1751)        

The curfew tolls the knell of parting day,

The lowing herd wind slowly o'er the lea,    

The ploughman homeward plods his weary way,     

And leaves the world to darkness and to me.           

Now fades the glimmering landscape on the sight,    

And all the air a solemn stillness holds,     

Save where the beetle wheels his droning flight,     

And drowsy tinklings lull the distant folds;           

Save that from yonder ivy-mantled tower      

The moping owl does to the moon complain     

Of such, as wandering near her secret bower,     

Molest her ancient solitary reign.           

Beneath those rugged elms, that yew-tree's shade,

Where heaves the turf in many a mouldering heap,    

Each in his narrow cell for ever laid,    

The rude forefathers of the hamlet sleep.          

The breezy call of incense-breathing morn,    

The swallow twittering from the straw-built shed,     

The cock's shrill clarion, or the echoing horn,    

No more shall rouse them from their lowly bed.           

For them no more the blazing hearth shall burn,     

Or busy housewife ply her evening care:      

No children run to lisp their sire's return,     

Or climb his knees the envied kiss to share.         

Oft did the harvest to their sickle yield,      

Their furrow oft the stubborn glebe has broke;     

How jocund did they drive their team afield!      

How bowed the woods beneath their sturdy stroke!          

Let not Ambition mock their useful toil,     

Their homely joys, and destiny obscure;    

Nor Grandeur hear with a disdainful smile,    

The short and simple annals of the poor.           

The boast of heraldry, the pomp of power,      

And all that beauty, all that wealth e'er gave,     

Awaits alike the inevitable hour.     

The paths of glory lead but to the grave.          

Nor you, ye proud, impute to these the fault,     

If Memory o'er their tomb no trophies raise,     

Where through the long-drawn aisle and fretted vault      

The pealing anthem swells the note of praise.           

Can storied urn or animated bust      

Back to its mansion call the fleeting breath?     

Can Honour's voice provoke the silent dust,     

Or Flattery soothe the dull cold ear of Death?           

Perhaps in this neglected spot is laid      

Some heart once pregnant with celestial fire;    

Hands that the rod of empire might have swayed,    

Or waked to ecstasy the living lyre.          

But Knowledge to their eyes her ample page     

Rich with the spoils of time did ne'er unroll;     

Chill Penury repressed their noble rage,     

And froze the genial current of the soul.          

Full many a gem of purest ray serene,     

The dark unfathomed caves of ocean bear:     

Full many a flower is born to blush unseen,    

And waste its sweetness on the desert air.          

Some village-Hampden, that with dauntless breast     

The little tyrant of his fields withstood;     

Some mute inglorious Milton here may rest,     

Some Cromwell guiltless of his country's blood.           

The applause of listening senates to command,      

The threats of pain and ruin to despise,    

To scatter plenty o'er a smiling land,    

And read their history in a nation's eyes,          

Their lot forbade: nor circumscribed alone    

Their growing virtues, but their crimes confined;      

Forbade to wade through slaughter to a throne,     

And shut the gates of mercy on mankind,          

The struggling pangs of conscious truth to hide,      

To quench the blushes of ingenuous shame,     

Or heap the shrine of Luxury and Pride     

With incense kindled at the Muse's flame.           

Far from the madding crowd's ignoble strife,     

Their sober wishes never learned to stray;      

Along the cool sequestered vale of life     

They kept the noiseless tenor of their way.           

Yet even these bones from insult to protect      

Some frail memorial still erected nigh,    

With uncouth rhymes and shapeless sculpture decked,    

Implores the passing tribute of a sigh.           

Their name, their years, spelt by the unlettered muse,     

The place of fame and elegy supply:      

And many a holy text around she strews,     

That teach the rustic moralist to die.           

For who to dumb Forgetfulness a prey,      

This pleasing anxious being e'er resigned,      

Left the warm precincts of the cheerful day,      

Nor cast one longing lingering look behind?           

On some fond breast the parting soul relies,     

Some pious drops the closing eye requires;      

Ev'n from the tomb the voice of nature cries,     

Ev'n in our ashes live their wonted fires.          

For thee, who mindful of the unhonoured dead     

Dost in these lines their artless tale relate;    

If chance, by lonely Contemplation led,    

Some kindred spirit shall inquire thy fate,          

Haply some hoary-headed swain may say,     

"Oft have we seen him at the peep of dawn     

Brushing with hasty steps the dews away     

To meet the sun upon the upland lawn.         

"There at the foot of yonder nodding beech     

That wreathes its old fantastic roots so high,      

His listless length at noontide would he stretch,      

And pore upon the brook that babbles by.          

"Hard by yon wood, now smiling as in scorn,     

Muttering his wayward fancies he would rove,     

Now drooping, woeful wan, like one forlorn,      

Or crazed with care, or crossed in hopeless love.          

"One morn I missed him on the customed hill,     

Along the heath and near his favourite tree;    

Another came; nor yet beside the rill,    

Nor up the lawn, nor at the wood was he;

"The next with dirges due in sad array     

Slow through the church-way path we saw him borne.    

Approach and read (for thou can'st read) the lay,     

Graved on the stone beneath yon aged thorn."           

The Epitaph           

Here rests his head upon the lap of earth      

A youth to fortune and to fame unknown.      

Fair Science frowned not on his humble birth,      

And Melancholy marked him for her own.          

Large was his bounty, and his soul sincere,      

Heaven did a recompense as largely send:      

He gave to Misery all he had, a tear,      

He gained from Heaven ('twas all he wished) a friend.           

No farther seek his merits to disclose,     

Or draw his frailties from their dread abode,     

(There they alike in trembling hope repose)    

 The bosom of his Father and his God.    

 Versión española de la «Elegy Written in a Country Churchyard», del poeta inglés Thomas Gray (1716-1771), hecha por el poeta argentino José Antonio Miralla. Terminó su traducción en 1823, cuando tenía solamente 24 años, Filadelfia.

Amén de otras traducciones de esta elegía, ha sido la de Miralla la que se escogió para incluir en: Antología clásica de la literatura argentina, de Pedro Henríquez Ureña y Jorge Luis Borges (1937); y Cien poesías rioplatenses. 1800-1950. Antología, de Roy Bartholomew (1954).

La esquila toca el moribundo día,
la grey, mugiendo, hacia el redil se aleja,
a casa el labrador sus pasos guía,
y el mundo a mí y a las tinieblas deja.

La débil luz va del país faltando,
y alto silencio en todo el aire veo,
menos do gira el moscardón zumbando,
y allá, do el parque aduerme el cencerreo;

o en esa torre envuelta en hiedra, en donde
el triste buho quéjase a la luna
del que, vagando por donde él se esconde,
en su antiguo dominio le importuna.

Bajo esos tilos y olmos sombreados,
do el suelo en varios túmulos ondea,
para siempre en sus nichos colocados
duermen los rudos padres de la aldea.

Del alba fresca la incensada pompa,
la golondrina inquieta desde el techo,
bronco clarín de gallo, eco de trompa,
no más los alzan del humilde lecho.

No arde el hogar para ellos, ni a la tarde
se afana la mujer, ni a su regreso
los hijos balbuceando hacen alarde
de trepar sus rodillas por un beso.

¡Cómo las mieses a su hoz cedían,
y los duros terrones a su arado!
¡Cuán alegres sus yuntas dirigían!
¡Cuántos bosques sus golpes han doblado!

No mofe la ambición caseros bienes
y oscuras suertes de fatigas tales,
ni la agudeza escuche con desdenes,
por humilde, del pobre los anales.

El boato de blasón, mando envidiable,
y cuanto existe de opulento y pulcro,
lo mismo tiene su hora inevitable:
la senda de la gloria va al sepulcro…

No los culpéis, soberbios, si en su tumba
la memoria trofeos no atesora;
do en larga nave y bóveda retumba
de alto loor la antífona sonora.

¿Volverá una urna inscrita, un busto airoso,
el fugitivo aliento al pecho inerte?
¿Mueve el honor al polvo silencioso?
¿Cede a la adulación la sorda muerte?

Tal vez en este sitio, abandonados,
hay pechos donde ardió celestial pira,
manos capaces de regir estados
o de extasiar con la animada lira.

Mas su gran libro, donde el tiempo paga
tributos, nunca les abrió la escuela;
su noble ardor fría pobreza apaga,
y el torrente genial de su alma hiela.

¡Cuánta brillante asaz piedra preciosa
encierra el hondo mar en negra estancia!
¡Cuánta flor, sin ser vista, ruborosa,
en un desierto exhala su fragancia!

Tal vez un Hampden rústico aquí se halla
que al tiranuelo del solar, valiente
resistió; un Milton que sin gloria calla;
de sangre patria un Cromwell inocente.

Oír su aplauso en el Senado atento,
ruinas, penas echar de su memoria,
la tierra henchir de frutos y contento,
y en los ojos de un pueblo leer su historia,

su suerte les vedó; mas en su encono
crímenes y virtudes dejó yertas;
viéndoles ir por la matanza al trono,
y a toda compasión cerrar las puertas;

callar de la conciencia el fiel murmullo,
apagar del pudor la ingenua llama,
o el ara henchir del lujo y del orgullo
con el incienso que la musa inflama.

Lejos del vil furor del vulgo insano,
nunca en vanos deseos se excedieron,
y por el valle de un vivir lejano
su fresca senda sin rumor siguieron.

Mas, protegiendo contra todo insulto
estos huesos aquel túmulo escaso,
de rústica escultura, en verso inculto
pide el tributo de un suspiro al paso.

Nombre y edad por pobre musa puestos
vez de elegía y fama desempeñan;
y esparcidos en torno sacros textos
que a bien morir al rústico le enseñan.

Pues, ¿quién cedió jamás esta existencia
inquieta y grata al sordo olvido eterno,
y dejó de la luz la alma influencia
sin mirar hacia atrás lánguido y tierno?

Al irse el alma, un caro pecho oprime
y llanto pío el ojo mustio aguarda:
Naturaleza aun en la tumba gime,
y aun en cenizas nuestro fuego aguarda.

Por ti, que al muerto abandonado honrando
su triste historia haces que en verso fluya,
si acaso sólo, pensativo errando,
un genio igual pregunta por la tuya,

tal vez un cano labrador le diga:
«Del alba le hemos visto a la vislumbre,
sacudiendo el rocío en su fatiga,
ir a encontrar el sol en la alta cumbre.

Al pie del roble aquel, algo inclinado,
que hondas raíces tuerce, caprichoso,
yacía por la siesta recostado,
viendo el vecino arroyo bullicioso.

Ya en ese bosque desdeñoso andaba,
sus temas murmurando y sonriendo;
ya solitario y pálido vagaba,
como de amor y penas falleciendo.

Faltóme un día en la colina usada,
junto a su árbol querido; en la dehesa
al otro no le hallé, ni en la cascada,
ni en la alta loma, ni en la selva espesa.

Con ceremonia lúgubre cargado
en el siguiente al cementerio vino;
lee (pues sabes) lo que está grabado
en esa piedra, bajo aquel espino».

Epitafio

De la tierra en el seno aquí reposa
un joven sin renombre y sin riqueza;
su cuna no esquivó la ciencia hermosa
y marcóle por suyo la tristeza.

Generoso y sincero fue, y el cielo
pagóle; dio cuanto tenía consigo:
una lágrima al pobre por consuelo;
tuvo de Dios cuanto pidió: un amigo.

Su flaqueza y virtud bajo esta losa
no más indagues de la tierra madre:
con esperanza tímida reposa
allá en el seno de su Dios y Padre

To the virgins, to make much of time 

Gather ye rosebuds while ye may,

Old Time is still a-flying:

And this same flower that smiles today

Tomorrow will be dying.

The glorious lamp of heaven, the Sun,

The higher he's a-getting

The sooner will his race be run,

And nearer he's to setting.

That age is best which is the first,

When youth and blood are warmer;

But being spent, the worse, and worst

Times, still succeed the former. 

Then be not coy, but use your time;

And while ye may, go marry:

For having lost but once your prime,

You may forever tarry.

Robert Herrick (1591-1674)